Redoble de tambores

Redoble de tambores de una vida ya extinguida
resuenan en la cabeza de un niño que se cree señor.
El Gran Tiempo sucumbe a la efímera melodía: lo hace arrodillarse,
lo doma hasta que, retorcido en sí mismo, decide emprender el viaje de vuelta.


Tambores de guerra marchan con los generales
que sangre huelen, rejurgitan y derrochan.
Rojo caldo humano,
rojo caldo cainita.

1 de Abril

Si la poesía es vereda
esto no es poesía,
si la poesía es rojiza
esto no es poesía,
si la poesía es celeste
esto no es poesía.

Pero si es abismo maldito, fría
roca olvidadiza y desolada,
sueño empedrado en la muralla...
Entonces, sí, lo llamamos poesía.